Лес. Сильный проливной дождь очень мешает обзору. Тучи сгущаются как-то не естественно быстро, постепенно становится темнее, а вместе с ними и всё вокруг. За мной гонятся пара человек с желанием убить меня. В жизни, профессию выбирают, и моя профессия - вор.

Я бегу уже не знаю сколько, и кажется, что ноги сырые просто насквозь. Каждая клеточка пропитана водой, грязью и бог весть чем ещё в этом болоте, окружённым лесом. Где-то вдалеке позади виднеются керосиновые фонари. Мельком оглядываясь их примерно штуки три, значит три человека. Наверное. Благо на мне плащ с капюшоном вываренный в зелёной краске, из-за чего от дождя я очень хорошо маскируюсь в этой местности.

Надо будет попросить своего сообщника Джека по совместительству друга, чтобы ещё и перчатки выварил. Я его не осуждаю, жизнь тяжёлая штука, но он мог бы тихо и мирно стать самым лучшим портным в городе, но огромные долги перед графом заставили его пойти на воровство. У кого-то это вынужденная мера, а у кого-то работа. Пока бежал и обдумывал эти мысли в голове, очутился возле каменного склона.

Позади деревья, вниз по склону начинается каменный обрыв и туман. Выхода нет. Либо сдаваться, либо принять бой, либо прыгать. Правда я уверен, что от прыжка или боя, та ваза, которую я самовольно позаимствовал у семьи королевской стражи разобьётся, но делать нечего, придётся импровизировать. Падаю в грязь возле камней, накидываю капюшон и рядом появляется фонарь.

- Кто-нибудь его видел?

- Нет сэр!

- Обыскать местность, если он не безумец, он не станет прыгать. Здесь метров тридцать в пекло.

- Да сэр!

Его шавки убежали по направлению склона.

- Выходи! И я сохраню тебе жизнь! Иначе смертная казнь или вечность работ в каменоломне! Зачем тебе эта ваза?

С этими словами он нечаянно наступает мне на ногу, я вскакиваю, пытаюсь выхватить свой короткий меч, но он оказывается быстрей и я чувствую остриё холодной стали приткнутому к моему горлу.

- Отдай её мне! Стража! Он здесь!

- Если бы не ваш чёртов граф, я бы не пошёл на это!

- Граф прекрасно знает что делает. Не лесть какому-то смерду учить его как вести дела!

Я делаю шаг назад. Ещё шаг и я упаду с обрыва.

- Отдай её! Иначе разобъёшся.

Ухмылка на его лице становится жуткой. Я прижимаю вазу к груди левой рукой, разворачиваюсь и прыгаю на встречу туману.
Мрак.